Псковскому поэту Геннадию Кононову сегодня исполнилось бы 53 года

Г.Кононов
Я — изгнанник страны, где сбываются сны,
где просторно гулять одноглазому Лиху.
В той стране всякий вход одновременно — выход,
жажда странствий — сильнее влечений иных.
Мне свои только те, кто сырой матерьял,
мудрецы лабиринта, хранители храма,
те, кто умер на подступах к двери сезама,
те, кто, выиграв качество, темп потерял.
Мне — вернуться туда, где беда не беда,
где апрельское небо светло и бездонно,
где у каждого — дом, только совесть бездомна.
Мне все громче стучат по ночам поезда.
Там, как здесь, остается дурак в дураках,
в синяках, но душою он много красивей:
после всех кабаков, распродаж и насилий
он качает любовь на ненужных руках.

Грохоча исходами летальными,
ледяная рухнула стена,
и пространства твердые оттаяли.
Знаю, будни — праздников цена.
Не беда, что быт горчит растлением,
что смердит свободная печать,
не беда, что эта площадь — Ленина.
Здесь удобно встречи назначать.
Знанье, грустно, а незнанье пагубно,
и гордыня часто вводит в грех.
Горький возраст: нам уже не надобно
прав на жизнь, на труд и на успех.
И блаженны весело поправшие
вольности троянские дары,
ибо знают только проигравшие
способ выйти из чужой игры.

1993 г.

Из цикла: «Игра в игре»